Il y a des rouleaux de ciel qui tombent dans la mer.
De la fourrure de craie accrochée à la horde en mouvement.
Le vent grossit, les volets grincent.
L’heure de rentrer.
Quitter le chemin, l’air coupant, les herbes vives.
Le feu qui s’éteint.
Glisser la nuit au creux d’un livre.
Attendre la pluie, sous l’édredon.
L’atelier. Nicolas Bleusher 